Кажется, мои требования к литературным произведениям потихоньку растут...
Сегодня открыла какую-то книгу неплохой вроде писательницы, у которой я что-то раньше читала. Книга начиналась с того, что существо возрастом десять тысяч лет просыпается с жестоким похмельем после отмечания этой круглой даты. С мыслью - ну да, напился, но ведь на юбилеях положено. Десять тысяч лет! За десять тысяч лет это существо не придумало ничего более оригинального Даже не попыталось. Даже не подумало о такой возможности.
Короче, на этом месте книгу я закрыла. Мне неинтересен этот персонаж.